Esta última palabra

Extraña cosa la de estar escribiendo y tener la sensación de que apenas pongo una palabra después de otra, la anterior recuperará su contingente presencia más en un incierto futuro (aquel que ahora se constata como presente suyo, señor lector) que en mi presente (que ahora mas bien discurre entre lo que escribo –esta otra última palabra- y lo que estoy pensando en inmediatamente escribir).
Curioso pensarlo en un continuo, dándose un transcurso de palabras, donde la última palabra -mi presente- a pesar de siempre estar siendo pasado para usted (como un gerundio del pasado), al menos se le adelanta en un aspecto: el hecho de que mientras no llegue al final del texto, usted estará viviendo ahora señor lector, un presente que fue ya, en el pasado, mi pasado.

Por Justo A. Prieto

Jackson había muerto

Supe hace poco que Jackson había muerto. Su deceso me impresionó hondamente: no a causa de lo que pudiese haber respondido (que ya nunca podré) frente a la pregunta de cómo me afectaría el fallecimiento de Jackson, sino a raíz de que por primera vez en toda mi vida me daba cuenta de que Jackson estaba vivo: quizá porque siempre antes prevaleció una fama tan mediada que hasta la idea de su presencia se me hizo mediática (aunque por estos días esa presencia exista más que nunca) o producto, sencillamente, de que no fui a su recital.

Me daba cuenta de que estaba vivo justo ahora que muere, pensaba, pero de hecho, fue más bien producto de ello.

Por Justo A. Prieto